Elle n’est pas faite de chêne
De ces bois qui traversent le temps
Avec des écorchures superficielles
Creusées par les vents.
Si elle était faite de chaînes
Cela l’empêcherait peut-être de se briser
Car elle est faite de verre
Os poreux et tendres cavités.
Elle se croit en chêne
Déchaînée
Comme si son passé se mêlait à ses veines
Une fuite en avant
Chute libre dans le présent
Oppressée
Genou, côtes, bras et poignets
Si l’on pouvait les attacher…
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